Boulevard de l’industrie, briqueteries pantelantes
Une pluie traversière, un vélo sur les flaques
De glabres peupliers, aquarelles grisailles
La chanson des sirènes enrouées par l’ondée
Existences sans terme, la peine des délégués
Les grilles cadenassées, l’herbe dans les pavés
Et le verbe chômer
Boulevard de l’industrie, orientales fumées
Machines envolées au pays des ancêtres
Et les gosses qui jouent.
Capharnaüm
Un ciel capharnaüm et tout sablé d’étoiles
La poésie de l’air aux portes du garage
Fumée d’Américaine et l’esprit en vacance
Au loin les Wyoming, les trapps Sibériens
Les trios de Schubert, l’espace d’une cuisine
Au dehors, le Mékong, le sourire des filles
Et les berges du Tibre, où tu me sourirais
Les gares de Bamako, et celle de Langeac
Et de longs travers banc…
Dans la chambre tu lis, les cheveux sur le mur
Un contraste de Sienne, l’amour que tu me donnes.
Un doux capharnaüm.
Le travers banc
" Le délégué approchait déjà de l'infernal chantier : un tonnerre de marteaux piqueurs, de pics et de pelles ; deux Tchèques en
pointe, des Polonais et quelques Arabes qui suivaient. Nus totalement, vêtus seulement d'une couche de fard blême, ils attaquaient le rocher avec acharnement, et s'enfonçaient dedans.
Ce n'étaient plus des mineurs, mais les spectres blafards d'un clair de lune macabre, dans une danse dont la fin connue n'était jamais l'aurore. Ces Tchèques, ces Polonais, ces Arabes,
appartenaient à l'ordre redoutable des hommes qui sortent blancs des entrailles de la terre, l'ordre inquiétant des boulangers du charbon, ordre volontaire où l'on accepte de mourir d'un jour
toutes les deux heures. (La Gueuse, Jean Pierre Chabrol).
Voyage
On t’a porté en terre, un petit cercueil blanc.
Un ciel de canopées, une aube de printemps.
L’ombre des cénotaphes, les allées vers de gris.
Des grilles de l’endroit, on voit les hauts fourneaux, le clocher de Hayange, rumeurs de la fonte.
Perspectives ferreuses, toboggans de plastique
Misères indigènes, les murailles de brique.
Et pourtant quelque part dansent les jeunes filles
Elles ont robes splendides et lèvres de carmin
Leurs frères les regardent.
Il y a de grands chemins qui grimpent aux plateaux, des villages blottis sur l’envers des combes.
Morsures
Une cuisine claire, la chanson du fourneau
Une nappe à rayures, le moulin à café, une fraicheur d’encaustique.
Un éternel hiver, le sapin de Noël
L’insouciance d’un pas, une crèche de papier
Une soirée de murmures, à l’ombre des visages
Une gravité soudaine, un air d’avant l’orage
Une main qui se pose, sur l’épaule d’un enfant.
Une allée de gravier, un cercueil en bois clair
De la terre qu’on jette
Ces petits mausolées.
Maman est morte.
Et je m’en vais alors, du pas des orphelins
Vers d’anciens paradis, piquetés de salades
Aux sillons de poussière, enfumés de soleils
Il y avait ces grands murs, couverts de vignobles
De grandes aventures, assis dans le gravier
Minces forêts de buis, senteurs entêtantes
Perspectives d’allées s’évanouissant à l’ombre.
Rumeurs de menuiseries en d’autres univers
Claquemurés de grands conduisant des voitures.
