Mardi 8 mars 2011 2 08 /03 /Mars /2011 21:36

Boulevard de l’industrie, briqueteries pantelantes

Une pluie traversière, un vélo sur les flaques

De glabres peupliers, aquarelles grisailles

La chanson des sirènes enrouées par l’ondée

Existences sans terme, la peine des délégués

Les grilles cadenassées, l’herbe dans les pavés

Et le verbe chômer

 

Boulevard de l’industrie, orientales fumées

Machines envolées au pays des ancêtres

Et les gosses qui jouent.

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Par loic le meur
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Samedi 5 mars 2011 6 05 /03 /Mars /2011 14:41

Capharnaüm

 

Un ciel capharnaüm et  tout sablé d’étoiles

La poésie de l’air aux portes du garage

 

Fumée d’Américaine et l’esprit en vacance

Au loin les Wyoming, les trapps Sibériens

Les trios de Schubert, l’espace d’une cuisine

 

Au dehors, le Mékong, le sourire des filles

Et les berges du Tibre, où tu me sourirais

 

Les gares de Bamako, et celle de Langeac

Et de longs travers banc…

 

Dans la chambre tu lis, les cheveux sur le mur

Un contraste de Sienne, l’amour que tu me donnes.

 

Un doux capharnaüm.

 

 

 

 

 

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Le travers banc

" Le délégué approchait déjà de l'infernal chantier : un tonnerre de marteaux piqueurs, de pics et de pelles ; deux Tchèques en pointe, des Polonais et quelques Arabes qui suivaient. Nus totalement, vêtus seulement d'une couche de fard blême, ils attaquaient le rocher avec acharnement, et s'enfonçaient dedans.
Ce n'étaient plus des mineurs, mais les spectres blafards d'un clair de lune macabre, dans une danse dont la fin connue n'était jamais l'aurore. Ces Tchèques, ces Polonais, ces Arabes, appartenaient à l'ordre redoutable des hommes qui sortent blancs des entrailles de la terre, l'ordre inquiétant des boulangers du charbon, ordre volontaire où l'on accepte de mourir d'un jour toutes les deux heures. (La Gueuse, Jean Pierre Chabrol).

Par loic le meur
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Samedi 19 février 2011 6 19 /02 /Fév /2011 20:57

Voyage

 

On t’a porté en terre, un petit cercueil blanc.

Un ciel de canopées, une aube de printemps.

L’ombre des cénotaphes, les allées vers de gris.

 

Des grilles de l’endroit, on voit les hauts fourneaux, le clocher de Hayange, rumeurs de la fonte.

 

Perspectives ferreuses, toboggans de plastique

Misères indigènes, les murailles de brique.

 

Et pourtant quelque part dansent les jeunes filles

Elles ont robes splendides et lèvres de carmin

Leurs frères les regardent.

 

Il y a de grands chemins qui grimpent aux plateaux, des villages blottis sur l’envers des combes.

 

 

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Par loic le meur
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Vendredi 11 février 2011 5 11 /02 /Fév /2011 12:19

traverses

ROUTES

roues

rail genets

POTEAU

pont lavout

PONT

palissades

moteur

MAISON

lavout

JARDIN

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esperance

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berlines

Par loic le meur
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Mardi 1 février 2011 2 01 /02 /Fév /2011 22:34

Morsures

 

Une cuisine claire, la chanson du fourneau

Une nappe à rayures, le moulin à café, une fraicheur d’encaustique.

 

Un éternel hiver, le sapin de Noël

L’insouciance d’un pas, une crèche de papier

 

Une soirée de murmures, à l’ombre des visages

Une gravité soudaine, un air d’avant l’orage

Une main qui se pose, sur l’épaule d’un enfant.

 

Une allée de gravier, un cercueil en bois clair

De la terre qu’on jette

Ces petits mausolées.

 

Maman est morte.


 

Et je m’en vais alors, du pas des orphelins

Vers d’anciens paradis, piquetés de salades

Aux sillons de poussière, enfumés de soleils

 

Il y avait ces grands murs, couverts de vignobles

De grandes aventures, assis dans le gravier

Minces forêts de buis, senteurs entêtantes

Perspectives d’allées s’évanouissant à l’ombre.

 

Rumeurs de menuiseries en d’autres univers

Claquemurés de grands conduisant des voitures.  

 

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Par loic le meur
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