Beauce
Beauce
Anciens qui ratiocinent à l’ombre des souvenirs
S’accrochant aux rideaux de détails infimes
Leur chemin s’amenuise sur des plaines herbues
Parsemées de villages aux mairies minuscules
Il n’y à là qu’une rue balayée de feuilles mortes
Une trainée d’automne suppliante d’hivers
Les couleurs d’une Beauce en route vers le solstice
Décennies invariantes, algèbre de l’ennui
Aux tranchées des labours filant à l’infini
Glèbes géométriques, nuageuses grisailles
Au sortir du bourg, ceinturé d’un mur blanc
Se dresse un cimetière qu’on fleurit en Novembre
De petites croix de fer picorent le gravier blanc
Que le poison des ifs intoxique céans.
